Hay casas que no están vacías; solo guardan preguntas que nadie se atreve a hacer. La casa no estaba vacía. Eso decía Maia. Había plantas en la entrada, fotografías en el pasillo, toallas dobladas con una precisión casi militar y una cafetera que se encendía todos los días a las seis, aunque nadie más bajara a desayunar. Vacía, lo que se dice vacía, no estaba. Pero hacía ruido. Un ruido raro. De esos que no vienen de afuera, sino de adentro. Como cuando una nevera zumba de noche y uno descubre que llevaba horas oyéndola sin prestarle atención. Maia había aprendido a vivir así: escuchando lo que faltaba. Una madre que siempre llegaba antes Sus hijos solían bromear diciendo que ella tenía radar. Si a Clara se le dañaba el carro, Maia ya tenía el número del mecánico. Si Daniel mencionaba cansancio, al día siguiente aparecía una sopa en su apartamento. Si el menor, Tomás, tardaba más de dos horas en responder un mensaje, ella ya estaba imaginando accidentes, deudas, malas compañía...