Algunos recuerdos no se dejan atrás: aprenden a viajar con nosotros. Avelor no necesitaba mirar el reloj. Sabía que, al llegar a la curva donde crecía el almendro torcido, faltaban exactamente diecisiete minutos para dejar a su hija frente al portón de la escuela. También sabía que el semáforo junto a la farmacia tardaba demasiado en cambiar y que el viejo puente vibraba bajo las ruedas cuando un camión venía en sentido contrario. Había recorrido aquella carretera tantas veces que su cuerpo parecía conducir antes que él. Esa mañana, sin embargo, algo era distinto. No sabía qué. Todavía no. La ruta que uno aprende sin darse cuenta Eliana iba en el asiento del pasajero, respondiendo mensajes en su teléfono. De vez en cuando sonreía. Avelor no preguntaba por qué. Había aprendido que algunas conversaciones con los hijos necesitan una puerta entreabierta, no un interrogatorio disfrazado de interés. Encendió la radio. Una canción antigua llenó el automóvil con un ritmo suave, casi perezoso. ...