Hay casas que no están vacías; solo guardan preguntas que nadie se atreve a hacer. La casa no estaba vacía. Eso decía Maia. Había plantas en la entrada, fotografías en el pasillo, toallas dobladas con una precisión casi militar y una cafetera que se encendía todos los días a las seis, aunque nadie más bajara a desayunar. Vacía, lo que se dice vacía, no estaba. Pero hacía ruido. Un ruido raro. De esos que no vienen de afuera, sino de adentro. Como cuando una nevera zumba de noche y uno descubre que llevaba horas oyéndola sin prestarle atención. Maia había aprendido a vivir así: escuchando lo que faltaba. Una madre que siempre llegaba antes Sus hijos solían bromear diciendo que ella tenía radar. Si a Clara se le dañaba el carro, Maia ya tenía el número del mecánico. Si Daniel mencionaba cansancio, al día siguiente aparecía una sopa en su apartamento. Si el menor, Tomás, tardaba más de dos horas en responder un mensaje, ella ya estaba imaginando accidentes, deudas, malas compañía...

El agua estaba quieta como si contuviera la respiración. En el tanque principal del acuario colgaba algo que desafiaba cualquier catálogo de objetos normales: un piano submarino, suspendido desde lo alto, con teclas largas que caían hacia abajo como raíces blancas buscando suelo. Bajo ellas, un pulpo de ojos grandes tiraba de las teclas con sus brazos, una por una, como si tanteara una puerta que aún no sabía abrir. A un lado del piano, un elevador transparente subía y bajaba lleno de pequeños cangrejos anaranjados. Cada vez que sonaba la nota correcta, la plataforma ascendía un poco, iluminando la escena con destellos suaves, como un faro raro en mitad del agua. Del otro lado del cristal, Mattias miraba en silencio. Había entrenado muchos animales. Había visto de todo. Pero aquello le tocaba un nervio que no sabía nombrar. No era solo un experimento. No era solo un truco para redes sociales. Era algo que lo pinchaba por dentro, una especie de anhelo mudo: la sensación de que esa e...