Amarion se quedó mirando las dos fotografías durante más tiempo del necesario. Primero una. Después la otra. Luego volvió a colocarlas juntas sobre la mesa, como si esperara que al acercarlas apareciera alguna semejanza que hasta entonces se le hubiera escapado. No apareció. En una estaba él, con unos diez años, camisa limpia, el cabello en su sitio y una seriedad casi cómica para un niño de esa edad. En la otra estaba su hermana, apenas un año menor, despeinada, con las rodillas manchadas de tierra y una sonrisa tan grande que parecía haberse olvidado de que alguien estaba tomando una foto. Habían crecido en la misma casa. Dormido bajo el mismo techo. Comido en la misma mesa. Escuchado las mismas discusiones de sus padres detrás de puertas mal cerradas. Y, sin embargo, cualquiera que encontrara aquellas fotos fuera del álbum habría dudado que pertenecían a la misma familia. Amarion sonrió. —No nos parecíamos en nada —murmuró. Lo dijo como quien comenta una vieja curiosidad. Pero algun...

Tyen tenía la respuesta. Exacta. Limpia. Irrefutable. Solo necesitaba decirla. La frase llevaba varios segundos esperando detrás de sus labios, lista para salir y hacer lo que ella sabía que podía hacer muy bien: poner cada cosa en su sitio. Pero no la dijo. Y nadie en aquella habitación, ni siquiera la persona que estaba frente a ella, pudo imaginar lo difícil que fue dejarla allí. Cuando tener razón se convierte en una forma de defenderse Tyen había aprendido temprano que callar podía salir caro. De niña observaba mucho. Los rostros, los cambios de tono, esas pausas extrañas que aparecen cuando alguien dice que está bien, pero claramente no lo está. Mientras otros llenaban los espacios con palabras, ella parecía quedarse a un lado, mirando. El problema era que la gente confundía su silencio. A veces pensaban que no entendía. Otras, que estaba de acuerdo. Y alguna que otra vez alguien decidió por ella qué pensaba, qué sentía o qué había querido decir. Así que aprendió a defender su vo...

Zhaenor lo supo antes de saludarlo. Algo iba a doler. No fue una revelación dramática. No hubo música, ni lluvia contra los cristales, ni una escena digna de película. Solo un auditorio con café tibio, sillas plegables y gente usando gafetes colgados al cuello, como si el nombre propio necesitara permiso para entrar. Entonces vio a Eiren. El mismo Eiren de la universidad. El mismo que, años atrás, había compartido con él largas conversaciones sobre aquella carrera que ambos soñaban estudiar. Solo que Eiren sí la había seguido. Zhaenor, no. Y ahí empezó el ruido. El Reencuentro con la Vida que Pudo Ser Eiren lo abrazó con entusiasmo limpio, de esos que no calculan. Llevaba una camisa azul, una carpeta bajo el brazo y esa expresión de quien está cansado, pero pertenece al lugar donde está. —Siempre pensé que tú ibas a llegar más lejos que yo en esto —dijo. La frase cayó suave. Justamente por eso pesó tanto. Zhaenor sonrió. Uno aprende a sonreír cuando no sabe dónde poner una em...

Nayra se detuvo en seco. No fue una decisión. No fue una idea. Fue el cuerpo. Iba tarde, como casi siempre iba la gente que parecía tenerlo todo bajo control. El semáforo acababa de cambiar, alguien tocó la bocina dos veces y una mujer con audífonos le rozó el hombro sin pedir disculpas. Todo seguía moviéndose. Todo, menos ella. El olor venía de una panadería pequeña, de esas que sobreviven entre farmacias, cafeterías modernas y locales con letreros luminosos. Pan tostado. Apenas eso. Pan tostado, mantequilla caliente y un fondo leve de café recién hecho. Una tontería, podría decir cualquiera. Pero hay tonterías que tienen llave. Un aroma cotidiano puede abrir una puerta cerrada Nayra apoyó una mano en la pared. Sintió que el pecho se le apretaba, como si alguien hubiese cerrado una ventana por dentro. La garganta se le hizo pequeña. Las rodillas, tercas hasta ese momento, perdieron argumento. Miró alrededor con cierta vergüenza. Nadie la observaba, y aun así se sintió expuesta. Así fu...